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Gedichte von Gustav Schwab ( 1792 bis 1850 )
Der Fleischer von KonstanzWohl wehrt sich die alte, die neue Stadt,Den herrlichen römischen Namen sie hat, Und römischen Mut Und deutsches Blut Und Christenglauben, Den soll ihr der spanische Henker nicht rauben! Drum kämpfen die Bürger vom Turm und am Tor Und dringen zur hallenden Brücke hervor, Es hört es der Rhein, Da rauschet er drein, Es rufet die Söhne Der See mit der tosenden Wellen Getöne. Wer streitet am kühnsten für Ehr' und für Heil? Das ist der Fleischer mit hauendem Beil. Sonst schlägt er den Stier, Das brüllende Tier, Heut muß er sie schlachten, Die ihm nach der Metzig, der blutigen, trachten. Er steht auf der Brücke zuvordererst im Schwarm, Den Ärmel gestülpet, mit nervigem Arm, Und jeder Streich Schlägt einen bleich, Da kommen die andern: Zur Schlachtbank läßt er sie spöttlich wandern. O weh ihr Brüder! Verlasset ihr ihn? Es doppelt das spanische Heer sich, sie fliehn, Sie rufen ihn mit: Doch keinen Schritt Weicht er von der Stelle, Alle Feinde bekämpft der kühne Geselle. Vorn einer und hinten da nahet ein Paar, Die wildesten Knechte der stürmenden Schar, Sie packen in Eil' Des Fleischers Beil - Es ist verloren; Da denkt er: Es soll sie nicht frommen, die Thoren! Zwei Arme ja hat er, die fassen die Zwei: Und wollt ihr ein Leben, so opfr' ich euch drei! Er hält sie umspannt, Er drängt sie zum Rand, Er sendet die Blicke Hinab zu dem schäumenden Rhein von der Brücke. Und schnell an's Geländer, eh' andere nah'n, Drückt er sie, die Ringenden, kräftiglich an; Mit ihnen hinein Kopfüber zum Rhein Mit frohem Schwunge Sieht man ihn stürzen im tödlichen Sprunge. Die klagenden Feinde verschlinget die Flut; Lang' wiegt sie, lang' trägt sie den Bürger gut, Jetzt zeigt sie den Fuß, Den Arm, wie zum Gruß, Die Schultern, die blanken, Das lockige Haupt und den Nacken, den schlanken. Da sucht ihn das fremde Geschoß, doch der Rhein Hüllt fromm in den Mantel, den grünen, ihn ein. Er zieht ihn hinab In's festliche Grab, Dort ruht er geborgen Vor feindlicher Schmach. Bis zum ewigen Morgen. Dort schläft ohne Traum er den süßesten Schlaf, Er weiß nicht das Los, das die Heimat traf. Man trügt, man raubt Ob seinem Haupt Freiheit und Glauben; Die Märtyrerkrone wird keiner ihm rauben. von Gustav Schwab Gustav Schwab |