Stil: Hoffnungsvoll
In der Staubwolke der Erinnerung,
die Motoren heulen, Traumgesang,
aus Chrom und Stahl, ein Klingen,
die Wege einst so elegant, so klangvoll lang.
Unter bleichen Blättern, Herbstesgleis,
ein Oldtimer, Zeuge, der Zeit nicht vergisst,
sein Lack verblasst, rostig, doch weise,
Geschichten, die der Wind in Spuren liest.
Motoren röhren, in uns ein Echo,
das Herz schlägt wild, ein Ritt durch Raum,
Vergangenes lebt auf im Retrospektrum,
ein Kapitel, geschrieben auf Asphalt und Traum.
Mit jedem Kilometer, ein Mosaik,
von Farben, Gerüchen, Benzin und Rauch,
ein Geschichtenerzähler, mechanisch geprägt,
ein Abenteuer, entfaltet im Lebenshauch.
Und so hören wir in stillen Nächten,
das Flüstern der Räder, das Dröhnen, das Lauschen,
als ob Geister der Vergangenheit noch lenken,
uns auf Pfaden der Erinnerung weiter rauschen.
Die Autos, sie gleiten aus der Zeit,
wie Geister, die nicht ruhen, nie verweilen.
Im Rückspiegel lebt der Gedanke, der bleibt,
ein Vermächtnis der Straße, ein ewiges Heilen.